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“没考上?”
郝大有的声音低了下去,带着一丝难堪,像被戳破了最后一层伪装,“!我考了两次川美,一次滇艺,一次粤美,素描拿过考场最高分,色彩也拿过,三次进过小圈.....”
“那怎么.....哦,文化课。”戴瑞霖看向曾敏。
听到这话,郝大有拳头攥得死紧,“文化课,每次都差那十几分!”
“你呢?”曾敏问小平头,“你也是文化课?”
“呃.....”
“吴川他更狠,六次!川美、国美、粤美,一家两回,除了前两次专业没过,后面,素描卷子都被当范本贴过墙。”
“嗯,我英语差,回回十几分。”
“十几?”李乐嘬了嘬牙花子,“你就是拿脚踩,也能弄个三四十分吧?没想过挽救一下么?报个补习班?”
“想过,可,没钱,前几次家里还能供,可后来,供不动了,我们俩,都是农村出来的。辅导,都是自己看书或者,碰运气。”
“没钱?那你们画画哪来的钱?”
郝大有说道,“就在画室打下手,教小孩画个苹果梨子,或者去印染厂描点花样子,糊口。”
吴川想说什么,最终只是用力地点了点头,把那点话咽了回去。
六次、四次。
屋里一时安静下来,只剩下这数字回荡在狭小的空间里,窗外远处传来的、不成调的吉他扫弦声和隐约的叫卖声。
“所以,后来,就干了这个?”
吴川点点头,自嘲地扯了扯嘴角,“去年,老刘找上门,说这活,比代课来钱快,还不耽误自己练手。就是画着画着,有时候觉得自己手都脏了。”
曾敏静静地听着,脸上看不出什么波澜。
走到窗边,用指尖撩开那脏污布帘的一角,望了一眼楼下混乱嘈杂的麻园街景,扭曲的电线杆,蜘蛛网一样的电线,破烂坑洼的路面,奔跑的野狗,油腻的摊位,违章房的屋顶晾晒的花床单在热风里招摇。
这光怪陆离的艺术贫民窟,就是这两个年轻人挣扎着供养梦想的土壤。
转过身,走到小平头刚才未完成的仿作前,拿起笔,在脏兮兮的调色盘上勾勒几下,精准地点在芭蕾舞裙摆边缘一抹极淡的钴蓝冷光上,“这里,原作用的是群青加一点点玫瑰红调出的灰,冷中透暖,像早春湖面反光。你用酞青蓝加白,省事,但薄了,也死了。”
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说着,抹了几笔,又把笔递给吴川,“自己看看。”
吴川接过笔,看了眼画,一愣,眼中闪出恍然,郝大有也瞧向画。
曾敏把草帽在手里随意地转了个圈,看向两个年轻人脸上,那眼神不再是审视画作时的锐利,反而带上了点,近乎是长辈看自家不争气又倔强小辈的复杂意味。
“麻园这地方,养得出野草,养不成大树。”
“野路子画到死,也就是个画匠。想当画画的,根子得扎在土里,苗子得朝着光长。你们这点子野劲儿,野得不对地方。”
目光在长毛那布满血丝却依旧倔强的眼睛和小平头紧抿的嘴唇上停留片刻,像是在做最后的掂量。
然后,曾敏抛出了一句话,“滇艺、川艺考不上,换个地方考,去燕京,试试央美,怎么样?”
“……”
央美。
两人瞳孔骤然放大,像被强光照射到。
身上那混杂着疲惫、绝望和最后一点硬撑的倔强,被一种巨大的、不敢置信的茫然和恍惚所覆盖。
嘴唇微张着,像是两尊骤然僵化的泥塑。这两个字像一道凭空劈下的闪电,炸得他们脑子里一片空白,只剩下嗡嗡的回响。
央美?
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